North北熙 2026-01-21 “奥雷里亚诺，”他悲伤地敲下发报键，“马孔多在下雨。” 线路上一阵长久的沉默。忽然，机器上跳出奥雷里亚诺上校冷漠的电码。 “别犯傻了，赫里内勒多，”电码如是说道，“八月下雨很正常。” ♥ 2695 ↩ 9
墨海羽书 2026-01-21 大雨倾盆，为这座城蒙上一层朦胧的纱。 街上的每个行人都匆匆的走着，心里只有避雨的焦急。 每个人都是自利的，他们不会关心别人是否有伞，正如同我所犯下的罪孽。 神在失望时，也会转过身不再观望。无论是神坛上幽幽的烛火，祠堂内肃穆的神像，还是手中渺小的十字架，没有人回应我的忏悔。 雨滴急促的拍打我的身体，犹如惩罚的鞭刑，又或者是神明的哀怨。 我分不清泪水和雨水，任由它们从脸庞上滑落，与这漆黑的夜融为一体。 ♥ 612 ↩ 23
洛屿归荑 2026-02-09 这个音乐有一种《局外人》的感觉： “今天，妈妈死了。也许是在昨天，我搞不清。我收到老院的一封电报：‘灵堂去世。明日葬礼，特致慰唁。’他说的不清楚。也许是昨天死的” ♥ 390 ↩ 5
不知叫什么但37最可爱 2026-01-22 “Don't forget me” “时代抛弃了我们像是戒掉了一种恶习” “那是…黄金！” “将死” “Do you want to be the timekeeper?” “Six,six,Atticus!” “置身事外的智慧，和亲历其中的痛苦” “Doctor……” “Marcus……” “All attention! Salute!” “我可以替你扮演他” “把伞打起来！” “那家伙说过，如果他死了，靴子归我” “维尔汀，我的孩子” ♥ 319 ↩ 10
白浪千川 2026-01-23 雨 今天的雨依旧很大… 这在今年的凡尔登是常有的事。 嘭，嘭，如铁块般的雨点从天而降， 在地面上留下印迹。 一个老兵蹲在堑壕中，他的嗓音带着一丝含糊不清，又存下了法语特有的腔调:“喂，阿方索，我和你说…” “怎么了？老尚尔？” “我从营中领到了一封信，是我在东方留学的弟弟寄回来的。” “哦？是吗？里面写了什么？” “信中说，最近，广州湾的雨很大，问家里怎么样。还写了一句东方俗语:‘水滴石穿’。” “嗯…然后呢？”阿方索的眼神中蒙上了一丝探究。 “然后我刚才偷偷写了这个。”老尚尔从怀中掏出一张小纸条，展开成一张信纸。 “这是…？”阿方索看着纸上潦草的文字，周边泥泞的味道混着火药味，一股股钻进他的鼻腔。 笔迹:‘我这里还好，天气还是和以前一样，一直下雨。’ “就这一些？” “嗯。” 二人再无话说。 ♥ 249 ↩ 12
青远行 2026-01-21 大晚上听着这个单曲循环写的……正好在发愁些什么，写下了这样的糟粕。 ……题目叫《泪》 人越来越不会哭了， 泪只会藏起来。 在最脆弱的时刻 流进心里。 流过玩闹般的喧嚣， 流过叛逆后的畏逃， 流过夜间思绪紊乱的海 那泛着冷月的波涛。 流下第一声啼哭的泪儿， 明眸是洁净和纯良的共舞。 我们又怎么预料， 世界让我们变得沧桑。 或许， 成人的泪， 从来不曾流逝。 只是它们 要走回时间的流， 流向孩子们 那未经世的眼窝。 ♥ 217 ↩ 3
coodch 2026-02-15 “先生，你还不回家吗？雨要停了。” 稚嫩孩童的声音在他耳边回响，那儿童将伞撑过他头顶，他略微舒张了绞成一团的身体，微微抬头，又低下去。 他不是没有伞，他是没有家。 孩童不再理会这个古怪的男人，转头继续踏上回家的路。 但有伞又有什么用呢？那毒辣的射线可以冲破伞皮，扯碎伞骨，蹂躏区区一层皮革所遮蔽的一切。 只有砖瓦能够在阳光下生存。 雨停了，太阳出来了。 正午的阳光最是毒辣，即使躲在最最阴暗的角落，也能感觉热浪烫得吓人。 他往里缩了缩，把剑套往自己怀里收了收，又收了收。 自从十年前天使战争的落败，“主的恩惠”就降临了这片区域。 他守住了这座城，却没能守住那些人。 他看着人们在“主的恩惠”下肆意的舞动身体，大声的“歌颂”着上帝的伟业，然后死去。 什么也不剩下。 他一闭上眼睛，那天的画面就会在他眼前重播，一遍又一遍，直到他不堪重负的大脑把他拖入疲倦的深渊，强迫他按下暂停键。 他再睁眼，正午的太阳依旧高挂——那太阳就不曾离开，像是最敬业的哨兵。 好在一片雨云正从西边滚滚而来，似乎能和那沃日一教高下。 他站起身，理了理身上杂乱不堪的破布条——其实那本来是一件正常的风衣。 拿起剑，走入那雨云笼罩的区域中，雨点在他肩头轻拍，像是故人的慰藉。 他还在，他还在守，守着城，守着人，守着自己。 他走上了那条路，那条他走了十年的路。 这条路上的所有砖块都识得他，唯独他自己不认识自己。 他已经有些腿软，走路也不再那么利索，饱经风霜的膝盖在雨水的亲吻下隐隐作痛。 雨是最温柔的水，雨是最细小的针。 扎在他衣角，扎在他身上，扎在他心头。 他还在走，还在走，他走过一个个战友的身旁，踩过一个个战友的尸骨。 他们并不埋在这些砖石之下，他们只是被那阳光焚的一分不剩。 他们是不是飘在这里的风中，挂在这里的雨中，此刻正看着他呢？ 他不知道，他只知道走。 尚格，比尔，老犟驴…… 你们死的地方怎么总能长出些花草来？ 他不拔掉，这些花草雨停了也会死，今日疲累，就不给你们扫墓了。 他踩过那些花草，只是向前走，走在那雨中的城里，走在那雨中城。 ♥ 173 ↩ 11
Comments
泪水之城
♥ 3751 ↩ 103
“奥雷里亚诺，”他悲伤地敲下发报键，“马孔多在下雨。” 线路上一阵长久的沉默。忽然，机器上跳出奥雷里亚诺上校冷漠的电码。 “别犯傻了，赫里内勒多，”电码如是说道，“八月下雨很正常。”
♥ 2695 ↩ 9
大贝多芬时代和大芬时代同时存在
♥ 2671 ↩ 15
“马孔多在下雨，上校。” 真的太贴百年孤独的那种孤寂悲凉了[大哭]第一次刷到就被这首音乐给震撼到了，这就是纯音乐的魅力吗
♥ 854 ↩ 4
大雨倾盆，为这座城蒙上一层朦胧的纱。 街上的每个行人都匆匆的走着，心里只有避雨的焦急。 每个人都是自利的，他们不会关心别人是否有伞，正如同我所犯下的罪孽。 神在失望时，也会转过身不再观望。无论是神坛上幽幽的烛火，祠堂内肃穆的神像，还是手中渺小的十字架，没有人回应我的忏悔。 雨滴急促的拍打我的身体，犹如惩罚的鞭刑，又或者是神明的哀怨。 我分不清泪水和雨水，任由它们从脸庞上滑落，与这漆黑的夜融为一体。
♥ 612 ↩ 23
天呐有股1999EP的味道，好像独自一人撑伞漫步在暴雨中，周围一切破碎虚浮，随暴雨回溯而去的感觉[给心心]
♥ 712 ↩ 4
好东西要分享给朋友
♥ 620 ↩ 211
这是什么新的b站文化吗[doge_金箍]无恶意，求科普
♥ 537 ↩ 34
这个音乐有一种《局外人》的感觉： “今天，妈妈死了。也许是在昨天，我搞不清。我收到老院的一封电报：‘灵堂去世。明日葬礼，特致慰唁。’他说的不清楚。也许是昨天死的”
♥ 390 ↩ 5
好舒服啊，真的喜欢哥特风格啊…感觉好适配1999
♥ 597 ↩ 13
今天好冷…阴暗的天空微微飘着小雨…… 嗯……出了点事情，现在，窝在被窝里逃避着
♥ 452 ↩ 29
暴雨…来了
♥ 498 ↩ 6
要是能有款题材适宜的游戏，配合上这个音乐
♥ 309 ↩ 30
我想起一位以“雨之城”为名，写过很多纯音乐的老师，可惜现在已经不更新了
♥ 255 ↩ 8
“Don't forget me” “时代抛弃了我们像是戒掉了一种恶习” “那是…黄金！” “将死” “Do you want to be the timekeeper?” “Six,six,Atticus!” “置身事外的智慧，和亲历其中的痛苦” “Doctor……” “Marcus……” “All attention! Salute!” “我可以替你扮演他” “把伞打起来！” “那家伙说过，如果他死了，靴子归我” “维尔汀，我的孩子”
♥ 319 ↩ 10
雨 今天的雨依旧很大… 这在今年的凡尔登是常有的事。 嘭，嘭，如铁块般的雨点从天而降， 在地面上留下印迹。 一个老兵蹲在堑壕中，他的嗓音带着一丝含糊不清，又存下了法语特有的腔调:“喂，阿方索，我和你说…” “怎么了？老尚尔？” “我从营中领到了一封信，是我在东方留学的弟弟寄回来的。” “哦？是吗？里面写了什么？” “信中说，最近，广州湾的雨很大，问家里怎么样。还写了一句东方俗语:‘水滴石穿’。” “嗯…然后呢？”阿方索的眼神中蒙上了一丝探究。 “然后我刚才偷偷写了这个。”老尚尔从怀中掏出一张小纸条，展开成一张信纸。 “这是…？”阿方索看着纸上潦草的文字，周边泥泞的味道混着火药味，一股股钻进他的鼻腔。 笔迹:‘我这里还好，天气还是和以前一样，一直下雨。’ “就这一些？” “嗯。” 二人再无话说。
♥ 249 ↩ 12
[重返未来1999_赞]
♥ 256 ↩ 2
大晚上听着这个单曲循环写的……正好在发愁些什么，写下了这样的糟粕。 ……题目叫《泪》 人越来越不会哭了， 泪只会藏起来。 在最脆弱的时刻 流进心里。 流过玩闹般的喧嚣， 流过叛逆后的畏逃， 流过夜间思绪紊乱的海 那泛着冷月的波涛。 流下第一声啼哭的泪儿， 明眸是洁净和纯良的共舞。 我们又怎么预料， 世界让我们变得沧桑。 或许， 成人的泪， 从来不曾流逝。 只是它们 要走回时间的流， 流向孩子们 那未经世的眼窝。
♥ 217 ↩ 3
UP换风格了诶[打call]，感觉之前是比较干脆的钢琴，现在加入了延音和手风琴（疑似），更有带入感了
♥ 193 ↩ 2
“先生，你还不回家吗？雨要停了。” 稚嫩孩童的声音在他耳边回响，那儿童将伞撑过他头顶，他略微舒张了绞成一团的身体，微微抬头，又低下去。 他不是没有伞，他是没有家。 孩童不再理会这个古怪的男人，转头继续踏上回家的路。 但有伞又有什么用呢？那毒辣的射线可以冲破伞皮，扯碎伞骨，蹂躏区区一层皮革所遮蔽的一切。 只有砖瓦能够在阳光下生存。 雨停了，太阳出来了。 正午的阳光最是毒辣，即使躲在最最阴暗的角落，也能感觉热浪烫得吓人。 他往里缩了缩，把剑套往自己怀里收了收，又收了收。 自从十年前天使战争的落败，“主的恩惠”就降临了这片区域。 他守住了这座城，却没能守住那些人。 他看着人们在“主的恩惠”下肆意的舞动身体，大声的“歌颂”着上帝的伟业，然后死去。 什么也不剩下。 他一闭上眼睛，那天的画面就会在他眼前重播，一遍又一遍，直到他不堪重负的大脑把他拖入疲倦的深渊，强迫他按下暂停键。 他再睁眼，正午的太阳依旧高挂——那太阳就不曾离开，像是最敬业的哨兵。 好在一片雨云正从西边滚滚而来，似乎能和那沃日一教高下。 他站起身，理了理身上杂乱不堪的破布条——其实那本来是一件正常的风衣。 拿起剑，走入那雨云笼罩的区域中，雨点在他肩头轻拍，像是故人的慰藉。 他还在，他还在守，守着城，守着人，守着自己。 他走上了那条路，那条他走了十年的路。 这条路上的所有砖块都识得他，唯独他自己不认识自己。 他已经有些腿软，走路也不再那么利索，饱经风霜的膝盖在雨水的亲吻下隐隐作痛。 雨是最温柔的水，雨是最细小的针。 扎在他衣角，扎在他身上，扎在他心头。 他还在走，还在走，他走过一个个战友的身旁，踩过一个个战友的尸骨。 他们并不埋在这些砖石之下，他们只是被那阳光焚的一分不剩。 他们是不是飘在这里的风中，挂在这里的雨中，此刻正看着他呢？ 他不知道，他只知道走。 尚格，比尔，老犟驴…… 你们死的地方怎么总能长出些花草来？ 他不拔掉，这些花草雨停了也会死，今日疲累，就不给你们扫墓了。 他踩过那些花草，只是向前走，走在那雨中的城里，走在那雨中城。
♥ 173 ↩ 11